Не рифмы жизни

...взяла, объявилась,
легковерная мысль.
– Ты бредишь во мне
и скрываешься также внезапно.

Одинокому страннику
легче в бесплодной пустыне
отыскать
откровения сердца живого.

Как заботится плоть,
завершая свой бренный достаток,
по крохам собрать,
расточимое прежде, добро.

Кровь – движения вечного реки, –
без конца оживляя себя,
бежит ниоткуда
и по руслам своим в никуда.

Почему улыбаться
лишь хочется тем, кого любишь?!
Если это игра,
то заведомо с жалким концом.

Вот и дух твой крепится,
чует темени глаз,
лезет вверх по крюкам и заметам,
оставляя земную юдоль.

     ...и немного о смерти.
     – Ты в безверье страшна.
     Я стою перед дверью,
     справа, слева – стена.

     Ни зазора, ни щели,
     только холод стены.
     И, как знак, еле-еле
     звуки арфы слышны.

     Кто-то трогает струны,
     увлекая игрой.
     Я прощаюсь с подлунной.
     Ухожу за Тобой.

     За Твоими святыми.
     Сколько их у Тебя?
     За слепыми, увечными, жалкими, злыми,
     и за теми, кто предал Тебя.

     Ничего не скопившим
     из земного добра.
     Кроме близких – любивших…
     Я готов. Мне пора?