ТЕБЕ

Тебе вменен кумиров плод пустой
и не Твоих страстей пришито иго.
Объявленный то сказкой, то «индиго»,
отлитый в славе образ золотой,
прописанный до точки, до штрихов,
но не живой среди границ оклада...
Ты - запустивший танец миокарда,
но не посмевший приказать любовь...

Как нежно Ты нас пробуешь на цвет…
Назначен срок, когда прерваться миру.
Огранка камня? Лучше к ювелиру.
Как можно оценить чужой рецепт?
По вкусу? В каждом зреет свой пирог.
И только Ты - арбитр температуры.
Придать Тебе изношенность натуры
мне не посметь - любой пример убог.

Знать не смогу… Пусть образы текут
мне в сердце, что робеет год за годом,
горчицей будоражат, манят медом,
но новый сказ, лишь мой, во мне соткут.
Вокруг голодный щебет тьмы-тем ртов,
мой Фармацевт, боюсь создать пилюли.
Мне б только знать намеком, а не сплю ли,
в тот час когда Твой званный пир готов?

Увлекший нас стяжанием мечты,
все чаще Ты любим чужой любовью!
Сквозь образ Твой крадутся к изголовью
и ноют в нас все прошлые «не Ты».
Ошибки примеряем на Тебя-
лень расставаться с торбой старых красок.
Как вычерпать Тебя из груды масок?
Как отыскать, как выстрадать? Любя.