О том, кто всегда в пути

Я знаю-есть город на свете-
Там бродят сны на рассвете.
Там ветры и весны ночуют,
И солнце усталое спит.
Там каждый друг другу товарищ-
Надежный,искренний,близкий.
И вечером звездным слышно,
Как где-то гитара звенит.

А, может быть,это не город,
А так...островок в океане-
Настолько забыт и заброшен,
Что с ходу его не найти.
Туда не летят самолеты,
И яхты не знают дорогу.
Возможно,он просто в сердце
Того,что всегда в пути.

И много ему не надо-
Машины,дома и дачи,
Нарядные занавески
И плазма на полстены.
Ему  лишь нужна дорога,
И чтоб госпожа-удача
Дарила попутчиков верных
И легкие добрые сны.


А мы,что погрязли в работе,
А мы,что следим за модой,
Плечом поведем небрежно:
"Ты знаешь,тебя не пойму...
Ну ,что ты оставишь детям?"
А он промолчит.Не ответит.
Но знаю я точно,что все мы
Завидуем в чем -то ему.

В его рюкзачишке-закаты,
Рассветы,прибой и звезды.
Он помнит тропинку в Тибете
И запах лаванды в горах.
Он не любитель "Шанели".
Но знает запах свободы...
И это читается четко
В его счастливых глазах.