Стеклярус смородины, мрамор незрелой черешни.
Закат не на месте, но вечер тягучий, неспешный.
На месте душа, от которого годы до дуба.
Алембик для жизненных вин, холм раздумий для сруба.
Где ранние всходы? Уныло, постыдно страданье.
И жалости вздор, расстоянья смешны, расставанья.
А знание фразы о том, что все это проходит,
Внезапно, клинком нам в сознание рвётся. И входит.
Что делать теперь? Потерпеть? На кого обижаться?
И как перестать сожалеть, раздражать, раздражаться?
Претит нам чужое: стенания, тени, мотивы.
Жизнь - лук, тетива это мы, это наши активы.
И сны,где мы в детстве росли и ночами летали.
Своё назначенье имеют. И нас оправдали.
Они индульгенция нашим потерям и страхам.
Всё просто для них. Мановением,вздохом и взмахом...
Стеклярус смородины...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117070209846
Свидетельство о публикации №117070209846
Рецензии