Ей веришь не сразу, ей лет немного, и страны...

*  *  *
Ей веришь не сразу, ей лет немного, и страны в глазах рябят,
Она не обязана верить в бога, но может спросить с тебя,
Ещё перевалы вас ждут и грозы, и град шириной в ладонь –
Но молния молча глотает слёзы – напрасно её не тронь!

Напасти пора уступить рассудку, иначе споткнёшься, пьян,
Тогда вместо флейты задует в дудку худой козлоногий Пан...
Не встретишь такой средь испанской знати, средь лондонских мотыльков –
И буря притихнет, готовя натиск, к которому не готов.

А если всё это легко и просто – так пусть оно будет так!
Она для тебя досчитает до ста – а дальше уже пустяк,
Ни трепетной ночи, ни прав гордиться, ни даже сиянья глаз,
Но кто-то бормочет: «Летела птица – так где же она сейчас?!»

И день ото дня то дыханье легче, то снова в трахее ком,
И полночь опять расправляет плечи, смыкая уста кольцом,
Беспомощны гиды на месте лобном, где сверзится всякий ниц –
На что только, видишь, они способны, сто двадцать твоих страниц!..
 
01.07.17.