Художник

посвящается Полине Потопавой, замечательной художнице к её четырнадцатилетию


На небе сверкают звезды,
Но воздух дрожит пеленой:
От соленных пронзительных слез
До стихов один шаг - боль.
От заманчивых чьих-то рифм
И от мыслей кратких и зрячих
До рисунков несмелых - рифы
Мыслей собственных, неудачных.
От пугающей тяжкой доли
До послушных глубоких фраз -
Миллионы ошибок, да толика
Искренней жизни в словах.
Но я оставлять не смею
Попытки наивного штурма.
Если не смерть за идею,
Хотя бы до крови на струнах
Стремиться отдаться воле
Равнодушной жестокой музы:
Ненавидеть до рвоты безделье
И до рвоты любить музыку.
И если жизнь не перформанс,
То гробница, пусть, инсталляция.
Смейся до срыва голоса
И кружись в вдохновенном танце.
И презрей прагматичных глупцов,
Но даруй им свободу и зрячесть.
Пой во славу великих творцов
И молись за чужую удачу -
Жизнь твоя все равно проиграна,
Все равно отдана искусству,
Не противься судьбе наиграно,
А люби-ка капризную музу.
Тунеядством презренным влачи
На соц. Голгофу из правды крест.
Если кровь, то кровью пиши
Что за плеть оставила след.
На нижней ступени живи,
Но соответствуй верхней
В пирамиде страстей и нужды.
Спорь с системой прокуренным смехом.
И когда оглянешься назад:
Руки в кровавых мозолях,
От слез потускневший взгляд
И сухой охмелевший голос
Пусть наградой будут за труд,
Благодарной, достойной стараний.
Даже если потомки забудут,
Верь, того стоили все порыванья.