8. Голосование. Конкурс пародий Бонуфикс-8

Всем привет!
С Вами Червона Лиса!
Приступаем к голосованию и чествованию Ольги  Световой. 

Напоминаю, что такое чествование: каждый из участников сейчас заходит на странички со стихами нашего бонуфиксцианта и оставляет там в виде рецензий свои пародии.  Заходим сюда:


" Двое на песке " http://www.stihi.ru/2013/06/05/5980

" Исповедь жены поэта". http://www.stihi.ru/2013/07/16/8126


На конкурс принято 12 стихотворений от 8 авторов.
Параллельно чествованию проводим голосование. Голосование народное (1 голос = 1 балл). Авторам голосовать и чествовать бонуфиксцианта (то есть публиковать свои пародии в рецензиях под его произведениями) обязательно - иначе автор призовое место получит, а приз - нет, читатели голосуют по желанию.
  Выбираем от 4 до 8 понравившихся произведений. В рецензии под этим произведением я жду от Вас строчку вида:
  1, 3, 5,..

  Голосование и чествование продлится до 19:00 воскресенья  9 июля.

Итак, приступим:

==========================================================
Пародии на «Двое на песке»
==========================================================
1.
"Одиночество вдвоём"

Одиноко кроссовкам и грустно,
Что хозяин не взял их с собой:
"Нет вещей никаких, всюду пусто -
На закате бушует прибой.

Вместе ездили с ним на курорты,
Подтверждая спортивный настрой.
Брал хозяин очки, шляпу, шорты
И кроссовки на случай любой.

Нас всегда окружали вещички -
Паковала жена чемодан -
От носков до платочка и спичек.
А теперь приключилась беда:

Он одет - мокнут брюки с рубашкой,
Даже галстук плывёт по волнам.
Оставаться одним очень страшно,
И поплавать так хочется нам,

Пропитаться солёной водичкой,
Отряхнуть от подошвы песок...
Возвращается...трезвый - отлично!
Снова будет у нас марш-бросок!


Аршанский Василий

2.
Как надеялись мы, как мечтали
Окунуться в морскую волну.
Но, у берега нас вдруг связали
И мечты покатились ко дну.

Для него выполняя работу,
Мы тонули в ужасном поту...
Кто же так проявляет заботу?
"Отдохните, мол, скоро приду".

Идёт время, нас солнышко жарит...
У кроссовок коротенький век.
Мы расклеились. Бросит. Оставит.
Вот такой значит он, человек.

Михаил Шиков

3.
НА ПЕСКЕ

В уныньи, грусти и тоске
Лежим мы кучей на песке.
О нас который раз какой-то гад споткнулся.
Пусть жизнь висит на волоске,
Не помышляем о броске,
А тихо ждём, чтобы хозяин наш вернулся.

Он тут небрежно бросил нас,
Чтоб мы валялись напоказ,
Сам налегке к неясной цели вдаль умчался,
И мы лежим который час,
Всё ждём, когда поднимут нас.
Над нами разве что ленивый не смеялся.

Но если, разумом бедна,
Придёт огромная волна,
Подумать страшно, что случится может с нами.
Но утешает мысль одна:
Мы станем украшеньем дна.
Ах, как опасно быть на пляже труселями.

Татьяна Уткина 2

4.

"На нудистском пляже"

Беззащитно под солнцем лежали
Мы одни на горячем песке.
Люди мимо шли - было не жаль
им,
То, что мы ни на ком и ни с кем.

Ветер нёс к нам солёные брызги,
Прямо в душу бессовестно лез,
Вдоль и поперек, всюду изрыскав,
Улетел с ароматами в лес.

Время шло, солнце грело
сильнее,
Взгляд косить на нас начал
баклан.
Нам бы крикнуть: "Хозяйка! Ты
где? А?"
Но ни рта ведь у нас нет, ни гланд.

Взмыла вверх с нами подлая птица,
Был свидетелем кражи песок,
Не смогли мы с хозяйкой
проститься.
Что ж, теперь будет жить без
трусов.

Дедушка Хо

5.
В ожидании беды...

Они прижались пятками друг к другу
На куче раскаленного песка.
Не видно, чтоб дрожали от испуга,
Но чувствовалась жуткая тоска.

Был ожиданием мир вокруг наполнен.
Судьбу двоих оставив за собой,
На дикий пляж накатывались волны,
И всё сильнее дыбился прибой.

Две босоножки пробежали мимо,
И туфли мокрые уже в руках несут...
А море властно и неумолимо,
Вершило свой большой верховный суд.

Народ беспечный даже рты раззявил
И замер в ожидании беды...
Но тут явился ветреный хозяин
И оттащил кроссовки от воды.

Борис Скрипников

6.
Вдвоём

Лежали двое на песке.
Один был пьян,
Другой в тоске.
К чему песок,
Зачем сыпучий? -
Давайте выпьем налегке,
В тоске, который,отвернулся,
И продолжал лежать в тоске.

Феодор
==========================================================
Пародии на «Исповедь жены поэта»
==========================================================
7.
 «Из искры он творил пожары»
http://www.stihi.ru/2013/07/16/8126

***

Он был назначен, или избран
Большим начальником в подвал —
Он сочинял в газету «Искра»
Стихи, и сам их издавал.

В неблагодатном нашем мире
Он вдохновенья не просил,
Он был поэт — прожженный лирик, —
И отжигал, что было сил.

Он воду лил, как из канистры,
В своих стихах, чеканя слог,
Но, только пламени из искры
Он сотворить, увы, не мог.

Его читали коммунисты,
И обсуждали на ходу,
Что не горят страницы «Искры»,
В печи, в семнадцатом году...

А я — была ему подмогой,
К тому же — верною женой.
Не утомив моралью строгой
Давала хлеб ему ржаной.

И он строчил, аж попа в мыле,
А мне беднягу было жаль,
Что были вирши те сырые —
Не возникал из них пожар.

И вот однажды, ночью зимней,
Я честь поэтскую спасла:
Я облила стихи бензином,
И зажигалку поднесла.

И эта «Искра», знамо дело,
Заполыхала как дрова.
И типография сгорела.
Скажите, в чем я не права?

Семен Валлич

8.
ИСПОВЕДЬ ЖЕНЫ ПОЭТА

Я за него, когда любила,
Была готова умереть,
Но оказалось, что дебила
Не так- то просто разглядеть.

Я экономила копейки,
Чтобы купить ему чернил,
Искала для него идейки,
Чтоб он без устали творил.

Я всем твердила: Муж мой - гений!
Прощала все его грехи.
Был результат его творений -
Лишь кучи сора и трухи.

Он игнорировал опасность,
И призывал меня гореть,
А я предвидела опасность -
Голодной смертью умереть.

Раскинув собственным умишком
И опыт взяв ста тысяч жён,
Я поняла, что это слишком,
И лезть не стоит на рожон.

Меня, презрев духовный голод,
Пригрел богатенький сосед.
Он не красавец и не молод,
Но, слава Богу, не поэт.

Татьяна Уткина 2

9.
"Судьба поэта такова"

При свете трепетном лучины,
Скрипя обгрызенным пером,
Женой забытый, чах мужчина,
Пресуя рифмы в стих сырой.

Глаза его пылали мукой,
В мешках под ними тлела грусть.
Жена кормила мужа луком,
Будил соседей ночью хруст.

В давно изношенной фуфайке
Жена ходила на завод,
Болты закручивала в гайки,
А иногда - наоборот.

На ней держалось всё хозяйство,
Сама воспитывала дочь,
А муж, страдая тунеядством,
Ей не желал ничём помочь.

Сидел, в окно бросая слишком
Уж часто взгляды на забор,
И ждал, когда прийдёт парнишка,
Чтоб завершить словес добор.

Под стенкой рукописной грудой
Томились тысячи листов.
Жена считала - в них два пуда.
Но так уж важно два ли, сто?

Сопит мужчина над стихами,
Бумага терпит скрип пера.
Жена набрызгалась духами,
Вошла на цыпочках. Пора!

В большой мешок с соседом Юрой
Шедевров пуд упаковав,
Сдала без слёз в макулатуру.
Судьба поэта такова.
____________________________________

Дедушка Хо


10.
Что за жизнь..

Весь год хожу я в телогрейке,
А на одежду денег нет..
Муж не приносит ни копейки,-
Зато строчит восьмой сонет!

Вчера, гляжу,- пошёл к забору,
И начертанья изучал..
Потом труху он в куче сора
Искал, ругаясь и ворча..

Возвёл в слона он как-то муху,
Пожар из искры сотворил!..
Ну что за жизнь- сплошная мУка!..
И поняла я: он дебил..

А раньше я его любила!..
Как двести тысяч жён, умна,
Везу в лечебницу дебила..
Вы скажете, я не права?

Ирина Полесская

11.
Быть супругом поэтессы...

Не бабник, даже не повеса,
От женщин не бросает в жар.
Но быть супругом поэтессы -
По всем раскладам - божий дар.

Желал её я очень, очень -
Жена - мой высший идеал!
Как ждал я первой брачной ночи ...
Её ж Пегас крылатый ждал.

От вязи строк тетрадки пухнут,
Рождая в муках новый том.
А я с котлетами на кухне,
Или с авоськой в гастроном.

С окошек шторы облетели,
Голодный кот сбежал к куме...
У этой дамы и в постели
Одни лишь рифмы на уме.

Купил ей дачу, чтоб к природе
Привить исконную любовь.
Она там лепит оду к оде, -
Я сею репу и морковь.

На мне приборка и утюжка,
Но на неё я без обид.
Всю ночь прелестная подружка
Со мной стихами говорит.

И все же я обрёл прозренье,
И, хоть не подвиг совершу, -
На все её стихотворенья
Теперь пародии пишу.

Борис Скрипников 

12.
Поэтиха

Поэт, как правило, ужасен,
Жена - ужаснее вдвойне.
Поэт скрипит и графоманит,
Жена танцует в кабаре,
В том кабаре играет лабух,
Бабло с гуляющих скребёт,
Жене поэта, между делом,
Деньжонку сунет и уйдёт.

Что делать ей, жене поэта?
Поэт,хоть пишет, нищеброд,
И музыкант, алкаш запойный,
За деньги ласку не берёт.
Зачем ему ещё жена? -
Пусть лучше пишет за поэта
Да рецензирует сама.

Феодор