Посыл

Стоял в дверях, смотрел в её глаза,

Надежды в этот миг не угашая.

Но словно ничего не понимая,

Она себя заставила сказать:

«Спасибо, мой родной, за то, что был,

За то, что научил любить и верить.

За то, что хоть немного, но любил,

И пусть в своей, обманчивой манере…

Но наступило время уходить,

Ведь на столе уже открыты карты,

С тобой мы повстречались в зябком марте,

В то время все коты хотят «любить»…

Ну а теперь беги к своей жене,

И у меня в запасе есть мужчина.

Не станем мы устраивать поминок

Любви своей, униженной вдвойне…»

И он ушёл, зарывшись в капюшон,

И не успел сказать ей в этот вечер,

Что для себя он в ней тогда нашёл

Искомых чувств посыл и бесконечность…

Что далека давно уже жена,

Она была лишь юности ошибкой,

А на проспекте, под дождём на скрипке

Играл скрипач, и плакала струна…

А ей, казалось, верен был посыл.

И в святости своей она решила,

Что правильно с любовью поступила,

Горда была, что ей хватило сил…

Настала ночь. И кровь из рванных ран

Сочилась, не работали таблетки…

Оставили друг друга в тесной клетке,

Любовь свою отправили к чертям…