В. Р. С

Бредешь по улицам и переулкам.
Метро, авто, проспекты, спины, лица...
Тоска, дожди, раскаты грома гулки...
Душа больна... Ночами ей не спится.

Так шавка выброшенная в зад пинками,
Хвостом виляет за объедки и отбросы,
Гонимая брезгливыми плевками.
Трусливо прячась, если смотрят косо.

И каждый день сплошное лицедейство.
Льстишь, прогибаешься, играя роли,
Скрываешь за враньем, свое злодейство.
Уже не человек... личинка моли...

Но, внешность отражает все сполна.
Ни чем не скрыть душевного уродства.
И как клеймо, во всем видна вина,
Бесчестье, низость, а не благородство.

Одет в обноски, хоть и по погоде.
Кривой носяра, узкий злобный рот...
Ну кто мечтает о таком уроде?
Ты сам-то понимаешь, что урод?

Такой в любовники не пригодится.
С таким же стыдно выйти за порог.
Ну разве только в страшном сне приснится...
Тьфу-тьфу конечно... Не дай бог.

А в перспективе...Да не будет перспектив.
Инсульт, канава, нищета и одиночество.
И ты, лишь потому, пока что жив,
Чтобы увидел, как исполнится пророчество.