В городе нашем

 В  городе  нашем.

В  городе  нашем,
Скрипка  играла.
Она  мою  душу,
Сама  вынимала.
Скрипка  рыдала,
Смеялась  и  пела.
А  мне  казалось,
Какое  ей  дело.

Какое  ей  дело,
Она  лишь  играет.
Разные  звуки,
Смычком  извлекает.
Но  когда  музыкант,
Мастер  от  Бога.
К  нему приведёт,
Вас  снова  дорога.

Было  давно  это,
Ещё  в  прошлом  веке.
Я  вспомнил  историю,
О  пожилом  человеке.
На  скрипке  играл  он,
В  том  городишке.
Где  подрастал  я,
Помню  мальчишкой.

Был  он  седой,   
И  не  высокий.
Но  в  сердце  оставил,
След  свой  глубокий.
Скрипка  его,
Не  просто  играла.
В  мир  музыки  путь,
Она  нам  открывала.

На  площадь  водила,
Его  тётушка  Лия.
Где  на  углу,
Была  бакалея.
И  на  разлив,
Водка  и  пиво.
А  музыкант,  играл,
Просто  диво.

Народишко  там,
Разный  встречался.
Конечно  спиртным,
Он  баловался.
Но,  как  только  скрипач,
Брал  первые  ноты.
Всем  слушать  его,
Становилось  охота.

А  ещё,  о  нём,
Нам  говорили.
Был  знаменитым,
Слухи  ходили.
Рукоплескали  ему,
Варшава  и  Вена.
Но  прошлый  Век,
Одна  перемена.

Менялись  границы,
Рушились  строи.
Не  устояли,
Вековые  устои.
Будто,  выжил  с  ума,
Мир  часто  менялся.
Вот  и  скрипач,
У  нас  оказался.

Его  приютила,
Тётушка  Лия.
Она  петь  любила,
О,  мама,  мия.
Давно  это  было,
А  память  осталась.
И  никуда,
Она  не  девалась.

Вот  и  сегодня,
Скрипач  чудно  играет.
Он  у  вокзала,
Где  народ  прибывает.
Ему  я  оставил,
Деньги,  что  были.
А  на  душе,
Воспоминания  всплыли...

   08:45.25.06.2017.