что останется

Мы не случимся, как не случатся многие.
Нам не стучаться в двери, не ставить метки.
Не запираться в комнатах, строя клетки,
не наблюдать из окон как малолетки,
все еще учатся верить.
Не то что мы.

Нам не случиться.
Время дает взаймы, но отбирает свое непременно сторицей, нам бы с тобою взять да поуспокоиться.
Строятся стены принципов. Видишь? Строятся. И нависают звенящею тишиной. Нам не случиться. Можно идти домой.

Нам на перронах.
Сжатый билет в ладони, скомкаешь будто так убиваешь душу.
Сядешь в вагон и невыносимо душно, от невозможности высказать, отболеть. Мы не вошли друг в друга даже на треть, что же мне так не терпится умереть, без его рук, в которых хранится время.
Я так устала от жизни где мы не с теми...

Люди твердят: «Анют, а ты что не в теме? Мир захватили величие и цинизм! Чем ты сильнее, тем выше твой эгоизм. Это нормальная практика, мы взрослеем. Чувства меняем текстами и работой. Семьи сменяются поисками свободы. Вера уходит, затем обратившись в знания. Люди ломаются, но строят и строят здания. Встречи все реже, но к счастью без опоздания. Легче живется, правда, от осознания, что сам себе здесь путник и сам палач. Кто не усвоил истину, тот незряч. Тот недостаточно выращен, посвящен...»

Отче глядит и как никогда смущен, что его детище, вот так вот смогло подставиться.
Что же останется? Что же от вас останется?