Вот, оно, блуждающее поле...,
то, в весну, то, в осень забредёт,
одиноко вольному на воле...
и, оно, к себе меня зовёт.
Я в нём веселюсь, грущу и плачу,
а оно, по-времени, ко мне... -
в осень - видит загнанную клячу,
а весной - на бодром скакуне.
Летом - утону в цветах и травах,
запахи пьянят до тошноты,
в этом поле я в своих забавах
от рассвета и до темноты.
А зимой, оно, под белым снегом,
заблудилось... и уснуло до весны;
в белом, в изумрудном или в пегом...
видит поле сказочные сны.
Поле
© Copyright: Петр Севостьянов, 2017
Свидетельство о публикации №117070201014
Свидетельство о публикации №117070201014
Рецензии