Песни бродячих людей

***
Белые кашки, высокие свечи
синих цветов.
В тихой воде отражаются плечи
пней и кустов.
С краем косынки ветры играют,
гнется ковыль,
Острые капли к земле прибивают
 пыль.

***
Когда для юных путь открыт,
а ты – за борт отброшенный,
примерь лицу веселый вид,
отбросив вид подкошенный.
Себя бери, слова забудь,
иди, бреди куда-нибудь.
И ты заметишь наконец,
Что в твари есть Творец.

Когда жена обожжена
иллюзиями счастья,
к другому держит путь она,
швырнув тебя в ненастье.
Себя жалеть не надо впредь
(разумно все в природе).
И это «время не иметь»
иначе означает ведь
призвание к свободе.

Когда друзья забыли вдруг
(не весел дух недужный),
что есть когда-то нужный друг
(но, видимо, не нужный),
не плачь, не сетуй, не грусти -
нет жеста без значенья.
Быть может, выше нет честИ,
чем самому себя нести,
до места назначенья.

***
И каждый цветок говорит: «Привет!
Смотри как хорош. Для тебя».
И каждый цветок кивает вслед
Тебя за что-то любя.
И солнце сегодня взошло, взошло
Пробило тучи лучом.
И то, что дробило тебя - отошло.
И то, что тревожило –
Мимо прошло.
И рядом встал ангел с мечом.

***
На море - небо сливается с морем.
На море – марево в жаркие дни.
На море чайки делятся горем
В том, что всегда не одни.
На море кофе готовят гуще
И пьют его с видом на вид.
На море все представляется лучше:
Незримо не-сущее. А сущее пуще
закатный свет золотит.

*** 
Я – Стрелец. И «рыцарь бедный».
Песни – за еду.
По дороге, по Вселенной
я домой иду.
И дороге нет предела,
Млечному пути.
Одному – ни дел, ни тела –
нет прекраснее удела, 
чем меж звезд идти.

***
Здравствуй, Господи!
Я – Мэри.
Под сосной хлебаю пиво,
у меня на огороде
33 картошки в ряд.
Их могло бы быть 130,
или даже 240,
или (что с Тобой таиться)
целых 250.
Но не стала я картошку
насаждать в земле неплодной
(пусть живет она свободной
и приносит мне цветы:
бело-желтые ромашки
и пронырливые кашки,
и какие-то большие
ярко-желтые кусты).


Здравствуй, Господи,
Я – Мэри.
Для чего Тебе – не знаю.
Но решил, что я зачем-то,
значит, будет посему.
Я сажаю тут картошку,
пиво под сосной хлебаю:
33 куста – не много,
Ну а больше мне, к чему?