Ох, не нравятся мне, сермяжному,
ни изыски, ни слов перебор,
заполняющий кряжну ямищу
нечистотами под забор,
и игриво, и нежно тенькающий
голосок, из ума выживший,
и раскатистый и бренькающий
струны, слёзы, луну и лыжи.
восхищающая расчудесная
ювелирная трын-трава
распускает пыль поднебесную
"ах, листы мои - дерева...
Прилетайте, пичуги малые!"
и летят они, и летят.
Лишь один некудышный малый
не становится в этот ряд.
он нахально истошным голосом
разбуравливает синь,
и разбухшим от жизни колосом
распадается, не проси,
он не хочет в жаровню хлебную,
припадает он вниз к земле,
чтобы спеть свою песню ебную
и воскреснуть, хотя б к весне.
Ох, не нравятся мне, сермяжному
© Copyright: Светлана Бабетта, 2017
Свидетельство о публикации №117070105968
Свидетельство о публикации №117070105968
Рецензии