Пусть уходит буря на север,
Ведь уже достаточно слов.
Низко, низко склоняется клевер,
У подножья зеркальных мостов.
Вдоль эпохи, да мимо течений,
В мутной заводи хилой воды,
В мимолетной страсти влечений,
Стали сохнуть и гибнуть сады.
Очерненые гроздья срывая
И царапая синий туман,
Тихо тихо, как мышь полевая,
Ветер шепчет бульварный роман.
В нем и радость свою забывая,
Словно слезы бегут по щекам,
Быстро быстро от ада до рая,
Пробегает смешной истукан.
Его вымысел также не вечен,
Как затертые в небе круги.
В ожидании радости встречи,
На вершине небесной дуги.
Там порой просыпается диво,
При сиянии солнечных ванн,
У зеркальных мостов так красиво,
Что двоятся сердца пополам.
Буря стихнув, уходит на север,
Забывая бульварный роман.
Не согнет головы своей клевер,
Не прогнется и синий туман.
Пусть уходит буря на север
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2017
Свидетельство о публикации №117070100357
Свидетельство о публикации №117070100357
Рецензии