Постсоветчина

По пути мне часто попадаются...
Зрелости сомнительные вестники:
Реже, вспоминая, улыбаются
Мне мои уже седые сверстники.

В детстве мы носились загорелые
По окраинам, застеленным крапивою,
А потом купались в речке, смелые,
Обдирали скользкий прутик ивовый...

Возвращались, виновато кланяясь,
Строгим, но заботливым родителям.
А ведь сказано нам было ранее:
"Коль утонете, домой не приходите вы!"

Мы от грязи становились "неграми",
Прижимали подорожник к ранке,
Будто Сойер с Финном, дети беглые,
Только с галстуком из огненной саранки...

Словно над Парижем как Фаньеры мы!
А за будущее было нам спокойно -
Мама с папой были инженерами -
Это значит, что оно построено!..

Будто бы совсем недавно, помнится,
Я вихрастым и улыбчивым ребёнком...
Представлялся басом "имя-отчеством",
В час когда назвали "октябренком".

В пионеры так ведь и не приняли:
Строй в стране сменился в одночасье!
Но и зваться только лишь по имени -
Вечное, пожизненное счастье!

И мне искренне ни капельки не верится,
В то, что старость так сюда торопится!
Ведь глаза ещё задором светятся,
И в волшебников повсюду верить хочется.