Как в доме умирающем...

Как в доме умирающем набатом
                тишина
Бьёт по душе страдающей, слепой тоски
                полна.
Не скрипнет дверь и форточка не хлопнет
                на ветру.
И весь тот дом пора давно предать уже
                костру.
Давно он умер, и душа его умчалась
                прочь.
И мыши кинули его. Он пуст из ночи
                в ночь.
Он потерял своё лицо. Он потерял
                себя.
А потому, что строили руками
                не любя.
В таких домах опасно жить. И вот за годом
                год
В нём счастья не было, любви, а лишь
                наоборот.
Он, умирая, расточал вокруг себя свой
                яд --
Цветы завяли, высох пруд, сгнил на корню весь
                сад.
Его ходили стороной и зверь и
                человек.
Теперь он лишь один остов, и доживает
                век.
Сначала крыша прогниёт... Всё превратится
                в пыль...
И это место станет тем, где лишь растёт
                ковыль.