Я ее растоптала,
А она - в цвет калин,
В чёрный пух покрывала,
Но на ней свёлся клин...
От неё слишком тошно,
Как прикончить её,
Чтобы сгинула в прошлом?
Нож блестит остриём...
Чувств остывших мороз,
Только, видно, напрасны
Все старания убить,
Пусть хоть трижды несчастна,
Стебелька видна нить...
Не зарыть в жёлтых дюнах
Ни какую любовь,
Лёгким ветром по струнам
Забренчит из оков...
Так зачем, в самом деле,
Выставлять за порог?
Буду чувством, лелея,
Поливать тот цветок!
Пусть пробьётся подснежник
Злым метелям назло,
Загрустит вдруг завистник:
«Ей - не мне повезло!»
Воскресшая любовь
© Copyright: Лариса Ольшаникова, 2017
Свидетельство о публикации №117070110334
Свидетельство о публикации №117070110334
Рецензии