Глупо до зуда в позвоночнике

Когда теряешь человека, знаешь, кажется, будто мир человеком ошибся.
Хочется плакать, кричать, разрывая глотку. До потери голоса. Чтобы не говорить совсем.

Становится больно, страшно, невыносимо от невозможности прикосновения на короткое мгновенье, на секунду. В последний раз.

Страшно.

Это так страшно, что в поисках конца этого сумасшествия, ты еще глубже погружаешься в него, зарываясь на самое его дно. В самый центр сосредоточения своего ада, странно придуманного-невыдуманного.

Бьешь себя.
Бей сильно.
Ты не воспользовался последней минутой. Ты не знал, что случится.
Бей сильнее.

За незнание причин, за неведение логики
Жизнь - смерть .  Жизнь - смерть.
Бесконечный цикл вечно идеального противоречия.
За то, что после последнего пункта не сможешь просить прощения.

А так хочется.

Жаждешь сказать то, что важно.
Важнее всего.

Прости.

Глупо до зуда в позвоночнике.

Ничто. Не. Важно.