Послание великих

Едва лишь в комнату прокрался лунный свет,
И отложил я в сторону свои все зарисовки,
Как за спиною кто-то просит сигарет,
И обернувшись, вижу – это Маяковский!
Из рук моих он выдернул тетрадь,
И взглядом беглым пробежался по странице,
Вдруг кинул под ноги, пытался растоптать,
При этом он ужасно матерился.
Ругал за рифму, за отсутствие идей,
Не раз назвал буржуем, бюрократом,
Потом задвинул что-то про бл*дей,
И растворился в облаке туманном.
Подняв тетрадь и, нервно закурив,
Задумался, неужто стих не броский?
«Да нет, уж не настолько он паршив»,-
Раздался голос.  Как, теперь и Бродский?
Он попросил взглянуть на текст,
Нахмурившись,  прочёл  и вынул папиросу.
«Всё хорошо, но где же тут протест?
Одна любовь, и слишком он причёсан
Что донести ты хочешь, расскажи?
Стихи твои должны, понятны, быть любому!
Ну а пока – очередной ты пассажир,
Покуда не научишься – не выходи из дому».
Пропал он так же, как и появился,
Но, хоть спасибо, был он откровенен,
«Да ладно, что ты огорчился?»
Сказал мне с кресла сам Сергей Есенин.
«Пойми, мой друг, писать дано не всем,
Хотя, в ваш век, пытается и каждый,
Но далеки от высших вы богем,
Из общества вы, где не ценят граждан.
Бросай ты в сторону свою тетрадь,
Поехали туда, где кабаки и бабы,
Да хватит, слышишь ты черкать,
Ещё успеешь написать ты мемуары».
Он растворился так же в полутьме,
И мысли в голове пошли иные-
Происходило всё это во сне?
Послание великих иль шизофрения?