Терминальная фаза

Так жутко...
Тебя заставляют алкать потрясений
сценарных убийств и оплаченных сердцем
предательств.
А ты, выбираясь из зла промежутков
на маленькой сцене,
и вновь пропадая в невидимых герцах,
желаешь воздать им!..
За низость...
За вечность в убогом пространстве обмана...
За терпкость во вкусе хладеющей крови
несчастных,
застрявших в лекалах чужого каприза
и дырках кармана...
За лёгкость всегда пребывать наготове
и мучить бесстрастно
влюблённых
в открытое небо чужого июня...
Простая задача для вечности в миге.
Я знаю!
Я знаю, что смерть не зовут  упоённо
в часы полнолуний...
Душа человека - пространство интриги,
в котором сгорают
ответы...
Сплошные ответы на дебри вопросов,
куда не приводят отчаянья тропы.
Не важно,
что вера давно превратилась в приметы,
а счастье - в начёсы
на холке почти истеричной Европы,
от выдохов влажной...
Не третьей!
Ты станешь не третьей в законченном списке
уже отражённых поверхностью мира
гримасок.
Ведь кто-то поверит в рассказ из отметин,
пронизанных риском
исчезнуть от секса, травы или кира
средь выцветших красок...
И тайны
уже не влекут декабря ароматом,
раскрывшимся в тоннах таких же молекул
июля,
где выдох последний застынет случайно
в дешёвых утратах
проекта, что так и не стал человеком...
Но те, кто рискнули,
и жили,
и пели давно позабытые песни
нелепых, но так и непонятых предков
по страху,
представ со страниц, отдающих ванилью,
и в цифрах воскреснув,
остались в убогих, но сладких заметках
меж чисел на плахе.
Я буду...
Я буду искать объяснения дрожи
стареющих рук над искусственным телом
вселенной...
Мне просто: я верю в неверия чудо
на выцветшей коже.
И в строках, написанных столь неумело
чернилами вены,
лишь мука...
Обычная мука нашедшего жизни
причину, но так и не ставшего счастьем
вне счастья...
Прости, Всесердечный!..
Я - эхо без звука...
Я - тень укоризны
Твоей ослабевшей отеческой власти
над частью от части...