Ты платила по проценту,
За продажную любовь,
Отдавалась ты поэту
Среди всех наивных слов.
Но, приходит луч рассвета,
И любви той не бывать,
Потому, что у поэта,
Есть скрипучая кровать.
На любовь ложатся песни,
О любви кричат стихи,
Знаю, в синем поднебесьи
Есть позор, и есть грехи.
Увеличены проценты,
За бушующую страсть,
Убегают алименты
Им хотелось больше стать.
Ты платила по проценту,
© Copyright: Борис Межиборский, 2017
Свидетельство о публикации №117063007865
Свидетельство о публикации №117063007865
Рецензии