До холодильника ползком,
А дальше по прямой.
Как холоден во мраке пол,
Зап(б)лёванный тобой.
И близок, наконец, финал,
Ты рефлекторно сжат.
Глотками пьёшь стальной рассол,
Вгоняешь в свой ушат.
Даёшь себе приказ,
Что впредь ни рюмки, ни глотка.
Но вот завязла в башмаке
Твоя, как столб, нога.
Посвящение другу М. С
© Copyright: Иван Фомин 1, 2017
Свидетельство о публикации №117063007340
Свидетельство о публикации №117063007340
Рецензии