Привкус хмели во рту горек,
Заплетает язык чепуха,
Мысль болтается флагом по ветру,
Тело словно семян шелуха.
Мы заложники мерзкого цикла,
Где на утро щебечут слова:
"Все, ребята, вот крест, что не буду
Больше я выпивать никогда".
Но как только минуют страданья -
Клятвы все превращаются в прах,
И мы вновь наполняем стаканы,
Чтоб забыться скорей в пьяных снах.
Пьяные сны
© Copyright: Сергей Гарифуллин, 2017
Свидетельство о публикации №117063000657
Свидетельство о публикации №117063000657
Рецензии