Тропами детства и благо, что домик наш с краю
Улицы грязной, такой она была всегда,
Мимо акаций у старых замшелых сараев,
Нёсся в закаты, пытаясь ускорить года.
К ивам у става, в чьих дуплах пищало и выло
Совье потомство, а рядом с папашей и мать:
Кушать хотела себя переросшая сила,
Только вот лень из насиженных гнёзд улетать.
В грозы сгорели и ивы, и пух залежалый,
Запах лишь гари, да остовы черные древ,
Господи, рядом зелёным листочком дрожало,
То, что огонь, ведь бывает и так, пожалел.
Я - то, наверно, теперь только это и вижу,
Вышел живым тот росток невеликий с огня,
Пеплом прикрылся горячим, но всё-таки выжил,
Выжил ли? Спас, тем желанием выжить, меня.
Нет уж давно ни той хаты у старого става,
Грязь только та же, коль влез, то не вытащить ног…
Пахнут душицей и клевером юности травы,
К коим я так за все время приехать не смог.
Лестница в... Небо
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117063006283
Свидетельство о публикации №117063006283
Рецензии
