Утро

Раннее утро. Помялась опять кровать.
Бьются в окно ослепительные лучи.
Пыль столбом вьется, и тяжело встать.
Слезы от сна, будто утро кто-то перчил.

Но ему острым не быть. Все течет плавное.
Также и я обтекаю весь ход вещей.
Утро бывает паршивое или славное,
Первое- чаще, второе считай родней.

Люди в любое слоняются мухами сонными,
В тягость им бросить безбожно свободные сны.
Сколько уж утром безжалостно были сломлены,
Те, кто иллюзию хрупкую рвал на куски.

Утро ж свернется котом и мурчит ласково.
Новости фоном ненужные будут вещать.
Утром все люди еще не надели маски,
Даже равны пока челядь и высшая знать.

Встать не хочу. Сновидения лижут мне руки.
Путают только. Я глажу пушистый их дух.
Чуют наверное близость уж нашей разлуки,
Пусть я ворчу, что увидимся, тихо, но вслух.

Все же поднимет меня что-то на ноги. Там же и ванна,
И дорогой бесконечно поток воды.
В этом, быть может, хранится и вся нирвана,
Только ведут к ней другие совсем ходы.