Времена года. Зима. История одного капюшона

                На кончике носа зевнула весна.
                Не серчай, белобрысая,
                Тебя горячо люблю,
                Но какая ж ты быстрая!
                Седин понасыпешь на шапки,
                И дальше бегом,
                Заметая следы,
                В зеркала превращая дороги,
                Скрипишь под ногами.
                Аккорды не зная, в тональности соли
                Под хлопот сапог,
                Что когда-то кричали о моде,
                Ты поешь о тепле,
                О минутах, забывших о времени.
                И о том воробье,
       Что однажды пригрелся в оконном проеме в стихах у Есенина.
                О больших городах и
                Маленьких
                Судьбах.
        И о том, что ушло навсегда, а быть может и не было вовсе,               
                Но еще обязательно будет.
             О том, что на теплой ладони от нежности таешь,
                На миг не дождавшись рассвета.
              И о том, что чем больше мелодий на дне души,
             Тем печальней и глубже выходят у рифмы сюжеты.
      О том, что от грусти до радости боком и тут же обратно до боли,
             Метроном успевает пробить лишь одиннадцать раз.
                На двенадцать уже паруса в небеса,
                Наши сыграны роли.
                Что ж, пройдем этот путь
               От начала до края, и дальше, куда невозможно.
                А на кончике носа зевала весна,
                Она вспоминала тревожно,
                Когда ей вставать, да на чай к Февралю.
                Потянулась. Фонарь вдалеке покраснел.
                "Ох, не дело, покуда просплю!”
               
                KinG of blue,
                Или
                Просто
                Ю.Ю.