F63. 9

Текст слишком беден, печален и пресен.
Писатель бездарен, глуп.
Кто же в печать меня выпустил, была бы хоть песня,
А так просто текста, как древа, сруб

Из леса, в котором не видны тропы,
Иссохшего засухой дней безводных.
Меж тавтологий, повторов моих стань тропом
Литотой, эпитетом, кем угодно.

Оксюморон о трупе, ожившем на миг, стал вечен,
Гиперболой чувств по касательной взмыл по коже.
Ты голосом был моим, прямой речью,
Кавычки, тире, все, как нужно.  На вид похоже.

Но что-то не так, я с усердием жду подвоха
В грамматике, знаках и пунктуации.
Взамен новой  мысли, свежего вздоха,
Мой текст был отправлен - интоксикация.

Обстоятельства и причины, вокруг интриги
Меня не волнуют, не будет допросов.
Просто тебя не жду в завершении моей книги.
Всем восклицаниям суждено в конце стать вопросом.

И эта правда их даже не оскорбляет.
А мне уж не стать зависимым предложеньем.
Обособляюсь не я, просто обособляет
Обстоятельств туман, карусель, движение.

Абзацы меняй, запятые ставь, как угодно -
Их время расставит по правилам между прочим.
Мой текст - лишь эллипсис, для чтения не пригодный,
Что стал вместо слов всего-навсего многоточием.