«Сидит в засаде за двором,
в потаённых местах невинного убивает».
А мы на него, в доме прячась, орём,
но он внимания не обращает.
Он в оттепель марта вострит свой нож,
в облаках уже потеплевших ютится.
"Надежда бедных – ломаный грош" -
он рассуждает когда не спится.
Молчание ночи и плеск озёр
он за согласие принимает.
Вымер Бог, а нож мой остёр
и рука его сильная поднимает.
Но бедных надежда ещё жива
и голову кружит мысль об удаче.
Бог дышит где-то едва-едва,
скорей узнаёшь его в детском плаче.
Он немощен здесь и несправедлив
от непрозрачности, хрупкости мира.
Рассветом встречает смерти прилив,
закатом падает как секира.
И вот отрубленная голова
озаряет лунным светом округу.
Надежда бедных ещё жива
и лунной тенью летит по кругу.
Псалмы Давида. Псалом 9
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117063001502
Свидетельство о публикации №117063001502
Рецензии