Письмо 123

Однажды, с высоты прожитых лет...
Нет, лучше так... за чередою дней...
Какая пошлость... А еще поэт...
Начну вот так: однажды меж камней

Цвел запоздалый куст чертополоха.
И радовался жизни втихаря.
И шмель хмельной в его пушинках охал,
Над ним плескалась бледная заря...

Чертополоху было хорошо.
И хорошо шмелю, и очень - мне,
Еще б не хорошо - ты рядом шел...
Я укололась, кажется, во сне.

И горы - в дрожь на шалом ветерке,
Как будто их спугнул бродячий ливень...
В кармане до сих пор - щека к щеке-
Детеныш кипариса,пара гривен,

В другом лежит билет до...Катманду?
И льется сон - густой как молоко.
До Севастополя билета не найду
И в ужасе проснусь... Ты далеко.

Ты далеко. Останешься во сне,
А я вернусь, ты только дай мне знак,
Я ж обещала - выключаю свет
и говорю тебе: а помнишь, как...

А помнишь как... И дождь бродячий шел
И шмель гудел в кустах чертополоха...
Чертополоху было хорошо
И нам с тобой, да и шмелю неплохо.