Над фолиантом замер инок
Отсветом в пламени свечи.
Стол, образа...
Дом пахнет илом-
Тягучий запах из печи.
Перо гусиное в волненьи
Он сгрыз.
Дрожащею рукой
Свои заносит впечатленья,
В раздумье споря сам с собой.
И раскрывает мир неспешно,
В пространство втиснувший века:
Мир неразгаданный и грешный,
Текучий, словно облака,
Где, как в потоке иллюстраций,
Всплывают сцены бытия,
Событий, следствий, коронаций -
Цари, народы и князья.
Летят словами заклинанья,
Все откровенья,- в фолиант
Тропою узкою признанья
Его божественный талант.
Который не сгорел, как свечка.
Горит... И нынче не потух
Трудом увенчанный навечно
Самозабвенный светлый дух.
Летописец
© Copyright: Елизавета Коздоба, 2017
Свидетельство о публикации №117063010379
Свидетельство о публикации №117063010379
Рецензии