Художник

Смотрю в окно, проходит просто мимо
Чужая женщина, ну да она красива.
Не со злорадством вам об этом говорю,
А потому что я весь этот мир люблю.

Люблю дорогу, поле, ветер,
Люблю всё то, что даже не заметил,
Люблю весь вид через своё окно
И что там видно мне не всё равно.

Я вижу далеко и речку, и равнину,
Ещё я вижу лес, всё это как картина.
Как будто весь мой вид художник рисовал,
А я в этот момент спокойно мирно спал.

Он кистью вывел лучшие штрихи,
А я теперь пишу о том свои стихи.
Пишу о том, что вижу сквозь своё окно,
А он, не видя, просто рисует полотно.

И он рисует лучше, чем я вам описал,
Он кистью говорит, а я пером сказал.
Мы оба просто любим этот бренный мир,
Ведь матушка - природа это мой кумир.

Она сама рисует, сама же и раскрасит,
Она рисует сразу и ей не нужен ластик.
Всё с первого мазка идёт в оригинал,
А я могу стереть всё то что написал.

Она рисует так, что глаз не оторвать
И одевает так, как детку его мать.
Сначала белым, серым и зелёным,
Последним жёлтым, солнцем опалённым.

Но может эти краски и перемешать,
К зелёному, допустим, белый подмешать.
Этот художник любит свои эксперименты,
А мы не жалуем совсем эти моменты.

И вот сейчас смотрю и радуюсь эскизу,
Она, как женщина, и у неё свои капризы.
Сегодня захотела, сделала вот так,
Она у нас художник, мы без неё никак.

Давайте просто будем любоваться ей:
Ты всё рисуй нам и красок не жалей.
А мы, как истинные ценители картин,
Любуемся, нас много, я ведь не один...