/ох, великий потолок,
мне кажется, что кончено начало.
оказалось, путь мой не далёк
и, да, забудь о том, о чём я по ночам молчала/
ты скучен, беден.
ты во мне
читаешь лживые поэмы.
ты шепчешь нежно
при луне
и гладишь вечно
по колену.
в твоих словах
нет доли правды,
в твоих устах
остыла кровь.
тебе не интересуют бабы,
тебя интересует
лишь любовь.
святая, нежная,
живая.
уродлива она и на лицо.
и девушка твоя младая
ни я, хоть и на мне твоё кольцо.
во мне ты песни пел
и пляшешь
и до сих пор все
вальсы по душе.
своей рукой корявой машешь,
считаешь, что писать —
твоё клише.
/как странно, что во мне
живёт чудак,
который восхваляет лживых дам.
и в голове его такой бардак,
что за него я всё отдам.
пусть пишет дальше,
пусть поёт,
пусть пляшет он свою лезгинку.
пусть он во мне всегда живёт,
чтоб жизнь была в новинку/
тараканам
© Copyright: Моника Войсе, 2017
Свидетельство о публикации №117062907202
Свидетельство о публикации №117062907202
Рецензии