Икона

В соборе в златой оправе,
Сквозь гул и шум эпох.
Стоит икона горькой славой,
Поблёкшей от оков.

Пред нею все стоят в моленьях,
Целуют жалобно её.
Они всё требуют прощенья,
Цинично верую в ничто.

Блекнет в нашей лживости икона,
Тихо тлея и черней.
Мы отцы правил и законов
Предавшие детей!

Золотом блестящая ограда,
Обняла икону как лоза.
Колонны млеющим парадом,
Сторожат подобие Креста.

И к низенькой калитке,
Распласталась очередь ручьём,
Летят лишь деньги воробьём
Карманом золотые слитки.

Грехи отдать иконе
Люди спешат, топчут, и бегут.
В спешке пустозвоние несут,
С равнодушием о воле.

Все берут и все всегда внимают
Иконы нежные глаза.
С кровью в муках увядают,
Уже затлелые уста.

Но тут входит и предстаёт пред нею
Мальчишка малых лет:
«Прости, я говорить красиво не умею,
И красоты за мною нет,

Но я лишь прошу в нас верить,
С нашей верою в клише.
Мы потом всё перестанем мерить,
Мы веру ощутим в душе.

И хотел бы попросить здоровья
Матушке больной моей.
Хотелось бы поменьше горя,
Для живущих всех людей».

«Вот оно, небесное свершенье!» -
Мыслит икона про себя -
«Замена гиблым поколеньям
Замена тлеющим огням!»

Там где божий свищет ветер,
Меж других невежд.
В грядущем, только в детях,
Живёт самая большая из надежд.