На свободе

Я дик и на взводе. Истрёпаны нервы.
И я на свободе! Как сладко! День первый
свободы безмерной до крика прекрасен.
Но я - не в толпе, не в портовой таверне,
не в гуще борделя, где запахи спермы,
Шанели и виски сочатся, наверно,
сквозь двери и сны - ненасытна Исида! -
и в этой густой человеческой массе
взрывают мозги словно пояс шахида.
Я был бы там слишком для мира опасен.

О, да! Я свободен! Но сразу за дверью -
колючие иглы бесцветного мира.
Там холодно. Я растекаюсь в квартире
горячими мыслями вширь. Я свободен!
Но - как-то бессмысленно, даже без имени,
его повторять - как мольбу об исходе
народа к истокам. Приходи! Забери меня!
Я не хочу больше жёсткого, зимнего.

Я бы уткнулся щенком беспородным,
в колени твои и пророс в них ветвями,
чтобы по бёдрам, стреле позвоночника,
кверху тянуться всё выше и выше,
выше - к плечам - их укрыть. Чтобы ночью мы
стали летающим деревом сами,
с крыльями-перьями-листьями. Слышишь?
В венах уже разгоняются воды
новых ростков.
Приходи. Прорасти же их. Забери -
и меня, и свободу.

© Грин, 12.10.2016.