Спор скульптора, художника и поэта

Автор:
Однажды, в пору веяний высоких,
Искусств рассвета одиноких,
На спинах гордых в то былое время
Несли творцы прекраснейшее бремя!

Но вдруг меж ними спор возник.
Вопрос: кто лучший среди них?
И каждый, знающий свободу,
Сильнее стал доказывать другим,

Что он познал загадочность природы
И выразил для всех своим:
То словом мощным, молотом игривым,
Иль красок дерзостью своих
Всю суть и замысел от Бога!
Ну что ж? Послушаем же их!

Скульптор (грозно):
Что говорить! Не каждому под силу
Из камня души высекать!
Об мрамор ты, поэт, сломал бы лиру,
Ну а художнику не стоит и мечтать

О красках броских при величьи статном!
Никто еще не бросил вызов мне!
В броне пород и силе духа ратном
Стоит мой дар извечной красоте:

Вуали, тонкие шелка,
Иль грубость силы полубога!
Вот, что искусство! Что может недотрога?
Чертить холстом иль словом умолять?

Ему лишь место у порога! Врата на небеса
Лишь скульптор может отворять!
Поскольку божие творенье
Он может в камень заключать!

Художник (снисходительно, надменно):
И что же в камне? Ох, как грустно!
Твои творения мертвы.
Снаружи – крепкие,
Но, а внутри – все пусто,

В них выразил ты внешность,
Но желания свои,
Свои мечты и дикую свободу
Оставил ты в сторонке загнивать.

Что мрамор есть? Лишь горная порода.
И ей природой велено в горах стоять,
А не глумиться над искусством!
То дело ль краски… Буйный маскарад!

Они взрывают радугой сознанье!
И каждый, кто посмотрит,
Будет весел или рад,
Иль грустен...

В любом застану мысль состояньи!
Моим мечтатель подчинен желаньям,
Поскольку я ЕГО мечты – в рисунке воплотил!
Я душу красками излил:

Вздымал я волны над землею,
И мир, и войны в холст бумажный заключив,
Так я – создатель! Новые миры я строю,
И каждый образ мой – бессмертен и красив!

Поэт (услужливо):
Ну, что вы, право, ссоритесь с друг другом?
Великих я поклонник ваших дел!
И грустно мне: вы ходите по кругу,
А остается лишь неясность, беспредел.

ХаОс и черный мрак искусства!
Пожалуй, кое-что забыли вы сказать.
О том, что кроме красок, хоть и цвет в них есть,
И камня, хоть он крепок,
Да все ж без слова – пусто!

Ведь только словом мощным можно счесть
Любую вашу красоту и честь!
И я, пожалуй, возражаю!
За силу слова заступлюсь!

Я так себе воображаю:
Что если я чего-то и боюсь,
Так лишь молчанья, смерти голосов!
Забвенья мысли выражений!

И описаний страшных снов,
И общества причудливых брожений,
Того, что вы искусством назовете,
Обычных дел рутинная судьба,

И грациозность птиц,
В речах – застывших при полете,
Ведь только жаркая народная молва
Поможет вам великими предстать!
Без слов о них никак не рассказать.

Скульптор (неистово, презрительно):
Болтун! Тебе бы лишь трепаться!
Народ словами нежными смущать!
Слова – вот, истинно, что пусто!
Словам ведь нынче доверять

Нельзя, совсем, совсем нельзя…
Все было бы так просто,
Так не было б на свете скульптора-меня!
Чтоб души от гноящийся коросты

Счищать, скребсти, колоть и молотить
Без трещин, без ушибов, без ранений!
Чтоб навсегда покончить с мотовством,
Лишиться пустословной суеты

И не было б в искусстве – никаких сомнений!
А только праздник вечной красоты!
Порывов дерзких и стремлений!

Художник (перебивает, раздраженно):
Да как о вечности же смеешь ты орать?!
Своим ты криком вечность оскорбляешь.
Тебе бы только камень бить и бестолку ваять!
В искусстве ничего не понимаешь!

О, муза! Прости за грубый нрав!
Я за него прошу тебя отрадно.
Пускай ваяет, грубиян! Пускай, ну ладно….
Признай же лишь, что я едино – прав!

О, граждане! Ваятели-поэты!
Вам сердца качеств не дано,
Чтоб отдаленных от планеты
Увидеть звезд небесное зерно!

Тебе бы, лирик, плакаться в стихи,
Как ты любил, каким был скромным,
Какие и на ком в постелях ты вдыхал духи!
И как судьбою был ты сломлен!

Презренен, мелочен, сентиментален!
Таков тебе мой приговор!
В тебе нет мук, нет искренних скитаний!
Так кончим же на этом разговор!

Поэт (все еще добродушно):
Пожалуй, братец, ты не прав!
Я музу тоже близко знаю
И мой душевный для нее состав
Всю жизнь словами насыщаю.

Ты образен, ты символист!
И я горжусь в тебе загадкой!
Но все же, ты бываешь – фаталист,
Тогда становится все гадким...

Совсем не зло держу я на тебя,
И Вас, ваятель мой любимый,
Я также возлюбил на всякий раз,
Какой бы ни был я плаксивый,

Но мой страдающий рассказ
Начнется… с вас!
И будет тем счастливый!

Автор:
И как же спорщиков унять?
Кто прав из них за первенство искусства?
Кому из них главенство дать,
Направить в правильное русло?

Из них - кто должен музу ждать?
Чтоб сердце одинокое любого
На миг не стало б увядать,
А б было вечно и здорово
И в нас смогло бы расцветать!

На это время есть:
Их вечно состязанье!
Пусть спорят - спор же их сплотит!
И каждый радость иль страданье
Пускай для мира воплотит!

Арт предоставлен этим замечательным юным автором - https://vk.com/betachelovek , за что ему огромное спасибо! Ссылка на группу - https://vk.com/strangeguys0