Стареем мы странно и вовсе не ново,
Как лошади, люди, ну честное слово.
В нас спелая осень росою застывшей.
Бог знает, что скажем мы осени бывшей.
Стареем мы странно, во сне, нелюдимо,
Покажется, жизнь пролетела уж мимо.
Она, словно дальние отзвуки грома.
Мы, будто изгнанники отчего дома.
Утратив упругость, грозой отгремевшей,
Увядшим венком красоты отшумевшей,
Усталостью клавиш, как вся однократность,
Восторженным юношей мчась в безвозвратность.
Стареем мы странно
© Copyright: Максим Троянович, 2017
Свидетельство о публикации №117062910217
Свидетельство о публикации №117062910217
Рецензии
