Я четверть века прожил зря...

Я четверть века прожил зря.
Я мир никак не изменил,
Хоть представлял, что я -- заря
Над лесом проржавевших вил;

И был неправ. Я признаю.
Что эти мысли? Что мне с них?
Я как стоял в своём краю
Так и стою. Дурак и псих.

И знаю, я -- идеалист,
Но людям прочее вредно...
Я был с рожденья чистый лист,
Сейчас же -- грязное пятно.

Пройтись бы шваброй по нему,
Но не затем, чтобы стереть;
Чтоб написать, что я смогу
Себя найти и быть им впредь.

Ведь я познал, что только три
Структуры надобно копить:
Здоровье, знания, кредит
Доверия -- и их хранить.

Коплю я их, но жаль с трудом,
Пренебрегая остальным:
Зачем мне свалка там, где дом?
Зачем пальто там, где нет зим?

Но швабру всё таки ищу...
Уже не будет лучше мне
Пересобрать, и жизнь мою,
И окружение во вне.

То слабых лиц привычка есть:
Открывши терминал, опять
`make world` набрать, на <Enter> сесть,
И что-то терпеливо ждать.

А я осознаю вполне,
Что данный путь в тупик ведёт;
И место, думается где
Всё расширяю, скомкав рот.

И есть я сразу в двух мирах:
В текущем телом, а умом
Я пережил планеты крах
И возродил её как дом.

Но мир я всё ж не изменил
И зря прожил отрезок лет,
А мог над лесом старых вилл
Я вознестись. Согласен. Бред.

[Москва, 24 июня 2017]