внутреннее

каждое слово его - пощёчина, ранит даже сильнее лжи, и вроде пытаешься быть осторожной, но слышишь в ответ:

/иди.
просто иди,
направлений..их - множество,
выбирай совершенно любой путь, только, чтоб не со мной, хорошо?
у тебя обязательно всё впереди сложится, ну а я теперь без тебя уже
как-нибудь/

каждая фраза, даже та, что случайно брошена - это лезвие, острое будто нож. почему никто не сказал тебе, девочка,
почему же, моя хорошая,
ты не знала, что следом за ним пойдёшь. что не сможешь уйти от него, как не сможешь другими согреться. и от каждого взгляда станешь сходить с ума.
успокойся, милая, это просто глупое сердце. это просто чертовски родные тебе глаза. и прохладный, как будто дождливое лето голос.
это он - человек, говорящий идти и забыть дорогу, но..

моя милая, тут не помогут молитвы богу, ни одному, ни третьему - да любому, даже если ты просишь "в последний раз".
остаётся идти.
но не рядом, немного дальше. шаг за шагом. слегка левее и за спиной.
в каждом слове твоём - нет ни грамма, ни капли фальши, с каждой фразой тело горит огнем
- и ты просишь всего мгновение, чтоб ответить - на пустое "иди", на каждое злое "прочь":

/я останусь.
ты слышишь?
неважно, будет осенний ветер или прохладная, пусть темная, чёрт с ней, ночь - мне всё равно, потому что я так решила, потому что готова дальше идти вперёд.../

и однажды, вместо привычного "уходи" - обязательно он услышит тебя. обязательно он поймёт.
и всё будет совсем иначе. не будет теперь дождей.

только ты не сдавайся сейчас, не сдавайся, моя хорошая.
не плачь. и не смей уходить.

оставайся. и будь сильней

июнь, 17