Литературный нож 7

Оставил на столе своё перо.
Судьба меня отправила в дорогу,
Монетою упала на ребро,
Покинул наконец поэт берлогу.

Оставил у окошка томный взгляд,
Со мной тебе нельзя, ты не пытайся.
Оставил в твоём сердце только яд:
"Я ухожу, а ты должна остаться"

Как много ты пролила ночью слёз,
Как долго ты старела понемногу:
"Перо своё с собою не унёс,
Появится внезапно на пороге"

Лежит нетронуто перо в пыли,
Покрылся пылью стол, алтарь поэта.
Ты устремляешь силы все свои
К стихам творца, где его жизнь воспета.

Ты долго перечитываешь их,
Находишь ты в одном мою дорогу.
Раз пять всего перечитав каких,
Ты начинаешь чувствовать тревогу.

Стих не дописан до конца ещё,
Хотел я обрести в пути ответы...
И ты перо схватила сгоряча,
И в эпилог внесла свою ты лепту.

И понял я в пути, что не туда,
Что не туда шагаю я в забвеньи.
И вдруг решил, что больше никогда
Тебя не брошу больше, без сомнений.

И быстрым шагом зашагал домой.
Не знал я почему, но захотелось.
Я притянул тебя к себе рукой,
Любовью сердце снова загорелось.

Не мог понять я что произошло,
Не помню, почему я вышел с дома,
Какою силой к дому привело,
Как будто, дверь закрыв, попал я в кому:

"Могу я лишь теперь с тобою быть,
Тебя люблю я только, дорогая.
И всё всегда смогу тебе простить,
Возьми у меня всё, моя родная!"

Оставил на столе своё перо,
Бегу туда, стихи вижу, промолвил
"Я помню, не дописано одно,
Любимая, не видела?" "Не помню"

Всегда бери своё перо с собой,
Когда уходишь в дальнюю дорогу,
Возьмёт литературный нож другой,
И жизнь пронзит хорошим эпилогом...