Этот вымерший лес до хвоинки пропитан безумием...

Этот вымерший лес до хвоинки пропитан безумием.
Здесь бессмысленно строить маршрут по системе Декарта.
Между раем и адом пространство вполне описуемо:
Всё зависит от ловкости рук и достоинства карты.

Ни чертей, ни котлов. Даже время здесь будто не движется:
Безысходность и вечная травля – его секунданты.
Жизнь в бегах или смерть – два единственно мыслимых виджета.
Этот замкнутый круг проглядел обстоятельный Данте.

Антология лжи и потерь мозаично подсвечена,
Иллюзорный намёк на restart рвёт нутро на заплаты.
Щедро вымощен путь бесконечными сделками с вечностью,
Но в кромешной агонии скрыты её циферблаты.

Так виток за витком в бесовской доморощенной пыточной.
Без надежды прервать череду. Напролом и вслепую.
Но накроет прозренье волной леденяще-избыточной,
И бежать перестанешь, чтоб встретить последнюю пулю.

Но когда обернешься, зажмурясь от ветра и ужаса,
И откроешь глаза не дыша и поникнув сутуло,
То напротив увидишь... себя. И как вороны кружатся.
И картечью взорвет тишину смертоносное дуло.

24.02.2017