Мы все туда летим,
Где старина… то место…
Стоит священный Рим…
Молва возносит, пресса.
Сюда входил Господь!
О, дева! О, Мария!
Отрезанный ломоть
Земли… «Санта Лючия»
Поём мы, вопреки,
Чтоб времени не сдастся.
У Тибра, у реки
Встречаю итальянца.
Да, он седой, как лунь,
И на лице морщины,
Но, вместо он пилюль,
Ест сладко… апельсины!
Рим
© Copyright: Руцинский Георгий Владимирович, 2017
Свидетельство о публикации №117062800548
Свидетельство о публикации №117062800548
Рецензии