Легенда о Мастере

Берлиоз.

Вдруг поскользнулся у вертушки…
пустота…
ее не схватишь ни за хвост, ни за рукав,
трамвая абрис выхватят глаза
и не успеть сказать уже, что был неправ…

…казнен на рельсах криком колеса,
казнен неверьем, что стократ страшней…
я слышу чьи-то в небе голоса
и вижу рой неистовых теней…

…теперь мой череп чаша –пей до дна!
По вере – мне. Тебе –налито до краев…

…а дворник снова слижет в пьяных снах
разбрызганную по асфальту кровь…


Мастер

Дом. А на окнах –решетки…
сны, строчек пляшущих ряд,
грома весеннего ноты,
рукописи  - не горят!

Тлеют, в золу обращаясь,
в крик, в бесконечный набат,
в неба полях прорастают,
рукописи  - не горят!

Это лишь только начало,
это лишь птиц черных гвалт,
мне лишь сейчас ясно стало:
рукописи не горят!

Мы пролетим мимо окон,
нынче века– весом в дни!
Дом. А на окнах решеток
спиленных горбятся пни…



Воланд

А черный цвет –такой же белый
как белый - с черных нитей соткан…
…
Матфей, ты –глуп
пускай и Левий…
…
и за столом пил с сыном бога…

Матфей, возьми футляр со скрипкой
и удиви меня коль сможешь!
Давно не различаю лики
и в кабаке хмельные рожи…

…Матфей, коль свет есть,
значит тени
пристало быть – закон известен,
ты слышишь плач в порывах ветра?
То князь мечом народ свой крестит!

То волховская быль горела,
то небыль поломала коготь!

…Матфей, ты –глуп
пускай и Левий…
…
и за столом пил с сыном бога…



Воланд

Поверьте в то, что дьявол существует,
о большем, вас, глупцов, я не прошу…
на Патриарших душный вечер нарисует
на полотне асфальта красную росу…

поверьте в то, что небо бесконечно,
а жизнь – дождинка сброшенная вниз,
лишь скорбный стон, лишь выдох, лишь предтеча,
лишь крик плывущих в черных волнах птиц..

…что вам полет – когда мечты о брюхе,
что вам простор - когда душа раба
вон та с костлявая беззубая старуха
глядит не отрываясь на тебя…

…и издали, как волк добычу чует,
возьмет удобней, сделав шаг, косу…

…на Патриарших душный вечер нарисует
на полотне асфальта красную росу…


Странник

Душный мир, как брошенный чулан
люди там –поношенные платья…
Мастер, ты сегодня слишком пьян -
взгляд твой как у Понтия Пилата…

…эти строки снова про любовь,
эти ночи – выпиты до капли…
Мастер, на кресте засохла кровь,
правда, ей теперь дожди пропахли…

Мастер, на снегу остался след,
пахнет почему-то волчьим духом…
…я к тебе приду сегодня в шесть
будем тишину обнявшись слушать…

…а потом подарят нам покой…

…в небе точка – ангел бродит,птах ли?
Мастер, на кресте засохла кровь,
правда, ей теперь дожди пропахли…


Воланд

Проси, но не для Гелы –для себя!
Готов я цену, не торгуясь, заплатить…
проси, пока еще ползет ночи змея,
потом за хвост ее не сможешь ухватить…

все гости разошлись, окончен бал,
вот-вот в окне теней порвется нить
и закипит рассвета краснотал
и время, чтоб награду попросить!

Он - Мастер! Он почти как Я, как бог!
Он - Мастер! Он хозяин черных строчек!
Он под дождями вещими промок,
он под метелью бродит без сорочки…
…
кровь королевскую не спрячешь в рукава,
как козырь, как стилет за голенище…
людишки – словно сорная трава:
все подмастерье –Мастера не сыщешь!


Марк Крысобой

когда–то был скалой несокрушимой…
Марк –Крысобой, теперь ты лишь старик…
…и с каждым днем печальнее твой лик…
…и в жилах кровь
едва лишь вспомнишь - стынет…

«…будь проклят бич, который в руку взял
и день, когда я от германцев спасся,
уже ушел в даль вечную Пилат,
ушли друзья...
и все…
а я - остался…

…теперь вот сам испуганная дичь…
…и от себя – себя, увы, не спрячешь…»

Марк–Крысобой вновь поднимает бич
и бьет…
и просыпаясь
плачет…


Воланд и…


вот здесь ты мертвый будешь вечно жить,
вот здесь ты мертвый будешь вечно юным…
…гляди, как облака устали плыть
в реке щекой прижались к  черным лунам…

…ну разве быть – лишь грызть засохший хлеб?
Рвать в клочья ночь и сердце длинным стоном?
Пора, оставь земли закрытый хлев,
пора, уже дрожат под ветром кони!

Туда, где пахнут волею поля,
где черной строчкой полыхну зарницы,
где тьма вдруг раскалится добела   
и не сгорят ни годы, ни страницы!

…она с тобой – она твой сладкий яд,
она с тобой безбрежная, как тайна…

гляди, как новорожденный Пилат
о чем –то спорит к юношей печальным…




Иешуа

Бог один –и лишь в него я верю,
Бог один – и лишь ему служу…
…ну а жизнь – лишь день, который тлеет
дожидаясь вечную зарю…

Прокуратор!
Я – твой нынче пленник,
Не суди и будешь не судим!
Жизнь моя дешевле горстки меди,
я гонимый ветром пилигрим…

…станет небо бесновато громким,
и на землю хлынет черный дождь…
Прокуратор! Я из веры соткан…
А ее как тело – не убьешь!

…это время –прОклятое время,
замер в ожиданьи летний сад…

Прокуратор!
Я твой нынче пленник,
но тебя свободней во сто крат!



Эпилог. Понтий

Опять гроза, опять дрожит мой пес,
опять хочу в бокал добавить яда…
…и ветер шепот голосов принес,
и чья–та тень невидимая рядом…

…и я готов, я в черном, я в пути!
И я готов шагнуть в долину мрака…
…лишь в небо упадет мое «Прости..»,
чтоб через сотни лет слезами сверху капать….

…и нет грозы,
и не дрожит мой пес,
и вера, что зажглась, уже не гаснет!
Я задаю сто тысяч раз один вопрос:
«Скажи,
ведь не было нелепой, пошлой казни?»