текли Бетховена сонатные потоки,
им за окном с шуршанием дождь
лил нескончаемые токи прохлады, слёз,
и дрожи нож валторны разрезал покой
от мокрых рук листвы — она уже не нежит,
не со мной заигрывает солнечным качанием,
но то под ноги брызг бросает горсть,
то вдруг, вплетая звон к вечерне,
зовёт собраться всю дружину
и горькой мессой покрывает тела
убитого зверья
27.06.2017
Сонатные потоки
© Copyright: Алла Чурлина, 2017
Свидетельство о публикации №117062709449
Свидетельство о публикации №117062709449
Рецензии