Когда рука беспомощно терзает карандаш,
А мысли выедают череп злым термитом,
И сам кричишь себе, что ты не так воспитан,
И никому свои скрижали не отдашь.
Ты - пьёшь бурбон,причем без ничего,
Чтоб жизнь казалась бы приятней в послевкусие.
И голос цензора - был эхом в райских кущах,
Писк совести - отрыжкой пищевой...
***
© Copyright: Олжас Сыздыков, 2017
Свидетельство о публикации №117062709046
Свидетельство о публикации №117062709046
Рецензии