В потоков крови душевых кабинах

Холодное дыхание во рту
Сверкающие лезвия мелодий
Оставив все сомнения на входе,
Сегодня я шагнула за черту.
И крови вкус в симфонии ранений
Зависит от ранений глубины,
Запутаны цепочки уравнений,
Настойчивая хромота сравнений
В конце концов приводит к перелому,
Я не могу довериться другому,
Ведь предоставлен доступ в мои сны
Лишь красочным теням фантасмагорий
И тусклому сиянию луны.

И окружен пылающий алтарь
Снаружи толстым ледяным забором.
Мы как средневековый календарь,
В котором сожжены миниатюры.
Есть голос тот, что не заменишь хором
Но голос мой один мне не заменит хор.
Наш род - древнейший клан Тореадор,
Но мы разбиты, как Малкавиане
И различить пытаемся фигуры
В морей непроницаемом тумане.

Не этим я мирам принадлежу,
А все альтернативы - части наших.
Яд медленно стекает по ножу
И оседает в снов глубоких чашах.
Струится яд сквозь трещины в стене,
В потоков слезных душевых кабинах.
Мне нужно откровение извне,
Чтобы достать сокрытое в глубинах.
Под поцелуем капель дождевых
Да расцветут лесные анемоны.
Не существует мертвых и живых,
Он вечные накладывает швы
И превращает в пение их стоны.

*Малкавиане — Клан вампиров, пораженных безумием
Тореадор - клан вампиров-эстетов, ценящих искусство