Сжали в тиски, слов не дают.
Хотят, чтоб замолкли поэты.
Но души их болью невольно живут,
Стихи их разносятся эхом.
На сердце тоска, щемит всё в груди,
И рана сочиться живая.
И кровью опять они пишут стихи,
Про страх и про боль забывая.
Такая судьба, их не стоит винить,
Жалеть здесь, также не стоит,
Ведь , потому он зовётся поэт,
Что не сживается с ролью.
Такая судьба - быть чуть выше других,
Чувствовать боль каждой клеткой,
Как ультразвук настроение ловить,
Словом стрелять ловко, метко.
От давних времён и до этой поры
Поэты, как голос народа и то,
Что касается целой страны,
Они лишь, прочувствовать могут.
Предназначение
© Copyright: Алена Конова, 2017
Свидетельство о публикации №117062706180
Свидетельство о публикации №117062706180
Рецензии