Не хвалите меня

Не хвалите меня: мне елея хмельного не надо.
Мне известно, почём нынче стоит душа.
В тишине и тени волшебного сада
я себя отыскала и там сберегла.

Пусть слова, словно розы, будут прекрасны.
Только колют шипы; струны рвут, не щадя.
Я – одна из толпы, неприметного роста.
Все всегда прогорают. Догораю и я.

Смело прыгну в окно: парашют за спиною.
В бездну неба сорвусь – отчаянный сон.
Небоскреб позади. Он стальною стрелою
устремляется в небо, за горизонт.

Я мудрее и опытней вовсе не стала
(только тело моё каждый год тяжелей)
и об каждый ухаб спотыкаться устала.
Может, дальше дорога станет ровней?

Не хвалите меня! Как мне кажется, прежде
жизнерадостней, легче была;
полагалась на веру, доверяла надежде,
расправляя свои паруса.

 - А любовь? – Что любовь? Да, бывало такое!
Ведь нарочно молчала, но всё ж напишу.
Жизнь жила, всё глядя на чужое,
доверяя родное карандашу…

…и бумаге (она же всё стерпит).
Натерпелись тетрадки, истрепались углы.
Не хвалите меня: может, Бог мне отсудит
самый скромный кусочек любви.