Посвящение Иосифу Бродскому

И даже здесь он находил свой Рим-
Выцветший дом и трещины на стенах
Напоминали: мир неизмерим,
И кровь бурлила в его венах

Он чувствовал,что он другой,
А все вокруг давно чужие.
Его немыслимый покой
Был лишь наружной маской, пылью
В сравнение с тем что изнутри.

Внутри него кипели страсти,
Миры, планеты,измерения.
Простите, он не Вашей масти,
У Вас другие увлечения

Он был не тем, кем Вы считали,
Он был мечтатель и поэт
В свои миры его Вы звали,
Но слышите,ответа нет.

И, тише, Вам не нужно дальше
В душе его искать ответы,
Он не такой как Вы" без фальши",
Он не нуждается в советах

Его миры, его причуды
Часы,минуты, измерения
Он вышел к Вам, и вот, о чудо!
Еще одно произведение!

Кричите Вы:"Он не достоин,
Кто он такой чтобы светиться?!"
Кричите Вы:" Чего он стоит,
Нашел ведь тоже чем хвалиться!"

Но Ваши вопли, крики, страсти
Его не теребят, о, Нет!
Простите, он не Вашей масти,
Ведь он художник он поэт!
Автор: Диля Насырова