И помрачнело в его доме от тоски…
В душе – пустыня, словно выжжено всё зноем;
Печалью сердце разрывает на куски,
А изнутри боль рвётся диким волчьим воем.
Осенний дождь который день стучит в окно,
Холодный ветер безнадёжно завывает,
А на столе в бокале красное вино.
Один бокал. Он с сожаленьем выпивает.
Но как иначе? Как ему не сожалеть?
За все обиды… за вопросы без ответа…
Как боль утраты в одиночестве стерпеть?
Она ушла… и с нею солнечное лето.
Но пустоту заполнить можно ли вином?
«Лекарство слабое… налить чего покрепче
Ещё бокал… потом забыться долгим сном…»
Сквозь шум дождя осенний ветер тихо шепчет:
За расставание себя надо винить –
Ведь тёплым холодом сжимал её не страстно;
По-настоящему не мог её ценить;
Теплом холодным согревал её напрасно…
И помрачнело в его доме от тоски
© Copyright: Артём Сургут, 2017
Свидетельство о публикации №117062701203
Свидетельство о публикации №117062701203
Рецензии